Wystarczy się zalogować, aby wyłączyć wszystkie reklamy. Zapraszamy do naszej społeczności!
Zaloguj się
i wykorzystaj wszystkie możliwości serwisu!Inne teksty piosenek
Ulver
Popularne teksty
Ulver - Stone Angels
Stone Angels
Tekst dodał(a): MissFortune
Edytuj tekst
Tłumaczenie dodał(a): Zły wujek
Edytuj tłumaczenie
Teledysk dodał(a): lagolas
Edytuj teledysk
Tekst piosenki:
Angels go - we
merely stray, image of
a wandering deity, searching for
wells or for work. They scale
rungs of air, ascending
and descending - we are a little
lower. The grass covers us.
But statues, here, they stand, simple as
horizon. Statements,
yes - but what they stand for
is long fallen.
Angels of memory: they point
to the death of time, not
themselves timeless, and without
recall. Their
strength is to stand
still, afterglow
of an old religion.
One can imagine them
sentient - that is to say, we may
attribute to stone-hardness, one after the
other, our own five senses, until it spring
to life and
breathe and sneeze and step
down among us.
But in fact, they are
the opposite of perception: we
bury our gaze in them. For all my
sympathy, I
suppose they see
nothing at all, eyeless to indicate
our calamity, breathless and graceful
above the ruins they inspire.
I could close my eyes now and
evade, maybe, the blind
fear that their wings hold.
The visible body expresses our
body as a whole, its
internal asymmetries, and also the broken
symmetry we wander through.
With practice I might
regard people and things - the field
around me - as blots: objects
for fantasy, shadowy but
legible. All these
words have other meanings. A little
written may be far too
much to read.
A while and a while and a while, after a
while make something like forever.
From ontological bric-a-brac, and
without knowing quite what they
mean, I select my
four ambassadors: my
double, my shadow, my shining
covering, my name.
The graven names are not their
names, but ours.
Expectation, endlessly
engraved, is a question
to beg. Blemishes on exposed
surfaces - perpetual
corrosion - enliven features
fastened to the stone.
Expecting nothing without
struggle, I come to expect nothing
but struggle.
The primal Adam, our
archetype - light at his back, heavy
substance below him - glanced
down into uncertain depths, fell in
love with and fell
into his own shadow.
Legend or history: footprints
of passing events. Lord
how our information
increaseth.
I see only
a surface - complex enough, its
interruptions of
deep blue - suggesting that the earth
is hollow, stretched around
what must be all the rest.
My "world" is parsimoniuos - a few
elements which
combine, like tricks of light, to
sketch the barest outline. But my
void is lavish, breaking
its frame, tempting me always to
turn again, again, for each
glimpse suggests more and more in some
other, farther emptiness.
To reach empty space, think
away each object - without destroying
its position. Ghostly then, with
contents gone, the
vacuum will not, as you
might expect, collapse, but
hang there,
vacant, waiting an inrush of
reappointments seven times
worse than anything you know, seven other dimensions
curled into our three.
But time empties, on
occasion, more quickly than
that. Breathe in our out. No
motion moves.
Trees go down, random and
planted, the
way we think.
The sacrificial animal is
consumed by fire, ascends in greasy
smoke, an offering
to the sky. Earthly
refuse assaults
heaven, as we are contaminated by
notions of eternity. It is as if
a love letter - or everything I
have written - were to be
torn up and the pieces
scattered, in
order to reach the beloved.
No entrance after
sundown. Under how vast a
night, what we call day.
What stands still is merely
extended - what
moves is in space.
Immobile figures, here in a
race with death gloom about their
heads like a dark nimbus.
Still, they do - while standing -
go: they've a motion
like the flow of water, like
ice, only slower. Our
time is a river, theirs
the glassy sea.
They drift, as
we do, in this garden so swank, so grandly
indiscriminate. Frail
wings, fingers too fragile. Their faces
freckle, weathering.
Pure spirit, saith the Angelic
Doctor. But not these
angels: pure visibility, hovering,
lifting horror into the day,
to cancel and preserve it.
The worst death, worse
than death, would be to die, leaving
nothing unfinished.
Somewhere in my life, there
must have been - buried now under
long accumulation - some extreme
joy which, never spoken, cannot
be brought to mind. How else, in this
unconscious city, could I have
such a sense of dwelling?
I would
raise . . . What's the opposite
of Ebenezer?
Night, with its crypt, its
cradlesong. Rage
for day's end: impatience,
like a boat in the evening. Toward
the horizon, as
down a sounding line. Barcarolle,
funeral march.
Nocturne at high noon.
merely stray, image of
a wandering deity, searching for
wells or for work. They scale
rungs of air, ascending
and descending - we are a little
lower. The grass covers us.
But statues, here, they stand, simple as
horizon. Statements,
yes - but what they stand for
is long fallen.
Angels of memory: they point
to the death of time, not
themselves timeless, and without
recall. Their
strength is to stand
still, afterglow
of an old religion.
One can imagine them
sentient - that is to say, we may
attribute to stone-hardness, one after the
other, our own five senses, until it spring
to life and
breathe and sneeze and step
down among us.
But in fact, they are
the opposite of perception: we
bury our gaze in them. For all my
sympathy, I
suppose they see
nothing at all, eyeless to indicate
our calamity, breathless and graceful
above the ruins they inspire.
I could close my eyes now and
evade, maybe, the blind
fear that their wings hold.
The visible body expresses our
body as a whole, its
internal asymmetries, and also the broken
symmetry we wander through.
With practice I might
regard people and things - the field
around me - as blots: objects
for fantasy, shadowy but
legible. All these
words have other meanings. A little
written may be far too
much to read.
A while and a while and a while, after a
while make something like forever.
From ontological bric-a-brac, and
without knowing quite what they
mean, I select my
four ambassadors: my
double, my shadow, my shining
covering, my name.
The graven names are not their
names, but ours.
Expectation, endlessly
engraved, is a question
to beg. Blemishes on exposed
surfaces - perpetual
corrosion - enliven features
fastened to the stone.
Expecting nothing without
struggle, I come to expect nothing
but struggle.
The primal Adam, our
archetype - light at his back, heavy
substance below him - glanced
down into uncertain depths, fell in
love with and fell
into his own shadow.
Legend or history: footprints
of passing events. Lord
how our information
increaseth.
I see only
a surface - complex enough, its
interruptions of
deep blue - suggesting that the earth
is hollow, stretched around
what must be all the rest.
My "world" is parsimoniuos - a few
elements which
combine, like tricks of light, to
sketch the barest outline. But my
void is lavish, breaking
its frame, tempting me always to
turn again, again, for each
glimpse suggests more and more in some
other, farther emptiness.
To reach empty space, think
away each object - without destroying
its position. Ghostly then, with
contents gone, the
vacuum will not, as you
might expect, collapse, but
hang there,
vacant, waiting an inrush of
reappointments seven times
worse than anything you know, seven other dimensions
curled into our three.
But time empties, on
occasion, more quickly than
that. Breathe in our out. No
motion moves.
Trees go down, random and
planted, the
way we think.
The sacrificial animal is
consumed by fire, ascends in greasy
smoke, an offering
to the sky. Earthly
refuse assaults
heaven, as we are contaminated by
notions of eternity. It is as if
a love letter - or everything I
have written - were to be
torn up and the pieces
scattered, in
order to reach the beloved.
No entrance after
sundown. Under how vast a
night, what we call day.
What stands still is merely
extended - what
moves is in space.
Immobile figures, here in a
race with death gloom about their
heads like a dark nimbus.
Still, they do - while standing -
go: they've a motion
like the flow of water, like
ice, only slower. Our
time is a river, theirs
the glassy sea.
They drift, as
we do, in this garden so swank, so grandly
indiscriminate. Frail
wings, fingers too fragile. Their faces
freckle, weathering.
Pure spirit, saith the Angelic
Doctor. But not these
angels: pure visibility, hovering,
lifting horror into the day,
to cancel and preserve it.
The worst death, worse
than death, would be to die, leaving
nothing unfinished.
Somewhere in my life, there
must have been - buried now under
long accumulation - some extreme
joy which, never spoken, cannot
be brought to mind. How else, in this
unconscious city, could I have
such a sense of dwelling?
I would
raise . . . What's the opposite
of Ebenezer?
Night, with its crypt, its
cradlesong. Rage
for day's end: impatience,
like a boat in the evening. Toward
the horizon, as
down a sounding line. Barcarolle,
funeral march.
Nocturne at high noon.
Dodaj adnotację do tego tekstu » Historia edycji tekstu
Tłumaczenie :
Pokaż tłumaczenieAnioły idą - my
po prostu błądzimy, obraz
wędrującego bóstwa, szukając
studni lub pracy. Skalują
szczeble powietrza, wznosząc się
i schodząc - jesteśmy trochę
niżej. Trawa nas okrywa.
Ale posągi tutaj stoją, proste jak
horyzont. Stanowiska,
tak - ale co one oznaczają
dawno upadło.
Anioły pamięci: wskazują
na śmierć czasu, nie
siebie ponadczasowo i bez
przypomnienia. Ich
siłą jest stać
nieruchomo, poświata
starej religii.
Można je sobie wyobrazić
czujących - to znaczy, możemy
przypisać twardość kamienia, jeden po
drugim, nasze własne pięć zmysłów, aż do wiosny
do życia i
oddychać i kichać i chodzić
wśród nas.
Ale w rzeczywistości są
przeciwieństwem percepcji: my
zanurzamy w nich nasz wzrok. Dla wszystkich moje
współczucie, ja
przypuszczam, że oni nie widzą
w ogóle nic, bez oczu, aby wskazać
nasze nieszczęście, zadyszane i pełne wdzięku
ponad ruinami, które inspirują.
Mógłbym teraz zamknąć oczy i
uniknąć, być może, ślepego
lęku, że ich utrzymają skrzydła.
Widzialne ciało wyraża nasze
ciało jako całość, jego
asymetrie wewnętrzne, a także złamaną
symetrię, przez którą się błąkamy.
W praktyce mógłbym
wspomnieć o ludziach i rzeczach - pole
wokół mnie - jako kleksy: przedmioty
dla fantazji, mroczne ale
czytelne. Wszystkie te
słowa mają inne znaczenia. Trochę
opisane może za
obszernie do przeczytania.
Chwila i chwila i chwila, a po chwili
zrobić coś jak zawsze.
Z ontologicznych bibelotów i…
nie wiedząc dokładnie co one
znaczą, wybieram moich
czterech ambasadorów: mój
dublet, mój cień, moje błyszczące
okrycie, moje imię.
Wyryte nazwiska nie są ich
nazwiskami, lecz naszymi.
Oczekiwanie, bez końca
grawerowane, to pytanie
co żebrze. Skazy na odsłoniętych
powierzchniach - wieczysta
korozja - ożywiają cechy
przymocowane do kamienia.
Nie spodziewając się niczego bez
walki, nie spodziewam się niczego
ale walczę.
Pierwotny Adam, nasz
archetyp - lekki na plecach, ciężka
substancja pod nim - wejrzał
w niepewne głębiny,
zakochał się w tym i wpadł
we własny cień.
Legenda lub historia: ślady stóp
mijających wydarzeń. Panie
jakże nasza informacja
wzrasta.
Ja widzę jedynie
powierzchnię - wystarczająco złożoną, jej
przerwy
ciemnoniebieskie - sugerujące, że ziemia
jest pusta, rozciągnięta wokoło
co musi być całą resztą.
Mój „świat” jest skąpy – kilka
elementów, które się
łączą, jak sztuczki światła, aby
naszkicować najprostszy zarys. Ale moja
pustka jest hojna, łamie
jego ramę, kusząc mnie zawsze do
skrętu jeszcze raz, jeszcze raz, bo każda
co się pojawia sugeruje coraz więcej i więcej
innych, dalszą pustkę.
Aby dotrzeć do pustej przestrzeni, przemyśl
każdy przedmiot - bez niszczenia
jego pozycji. Upiornie wtedy, z
zawartością co zniknęła,
próżni nie będzie, jak ty
może się spodziewasz, upaść, ale
zatrzymaj się tam,
pusto, czekając na najazd
ponownych spotkań siedem razy
gorszych niż wszystko co znasz, siedem innych wymiarów
zwiniętych w naszą trójkę.
Ale czas mija, na
okazji, szybciej niż
to. Wdychaj naszą nieobecność. Nie
wykonuj ruchów.
Drzewa padają, losowo i
posadzone,
sposób w jaki myślimy.
Zwierzę ofiarne jest
pochłaniane przez ogień, wznosi się w tłustym
dymie, ofiara
ku niebu. Ziemsko
odmówi napaści
nieba, ponieważ jesteśmy zanieczyszczeni przez
pojęcia wieczności. To jakby
list miłosny - lub wszystko co ja
napisałem - miało być
podarte, a kawałki
rozproszone, w porządku
aby dotrzeć do ukochanej.
Brak wstępu po
zachodzie słońca. Pod jak ogromną
nocą, co my nazywamy dniem.
To, co stoi w miejscu, jest po prostu
rozszerzone - co się
rusza jest w przestrzeni.
Nieruchome postacie, tutaj w
wyścigu ze śmiercią w przygnębieniu ich
głowy jak ciemny nimb.
Nieruchomo trwają - stojąc chwilowo -
idź: mają ruchy
jak przepływ wody, jak
lód, tylko wolniej. Nasz
czas to rzeka, ich
szkliste morze.
Dryfują, jak my to
robimy, w tym ogrodzie tak wytwornym, tak wspaniałym
niewybrednie. Wątłe
skrzydła, palce zbyt delikatne. Ich twarze
piegowate, wietrzne.
Czysty duch, rzekł Anielski
Lekarz. Ale nie te
anioły: czysta widoczność, zawis,
odnosząc horror do dnia,
by go anulować i zachować.
Najgorszą śmiercią, gorszą
niż śmierć, byłoby umrzeć, nie pozostawiając
niczego niedokończonego.
Gdzieś w moim życiu, tam
musi być - teraz pochowane pod
długą akumulacją - jakaś skrajna
radość, która nigdy nie wypowiedziana, nie może
być przypomniana. Jak inaczej w tym
nieprzytomnym mieście mógłbym
takie poczucie umiejscowić?
Chciałbym
wznieść . . . Co jest przeciwnością
Ebenezera?
Noc, ze swoją kryptą, jej
kołysanką. Wściekłość
na koniec dnia: niecierpliwość,
jak łódź wieczorem. W kierunku
horyzontu, jakby
w dół brzmiącej linii. Barkarola,
marsz pogrzebowy.
Nokturn w samo południe.
po prostu błądzimy, obraz
wędrującego bóstwa, szukając
studni lub pracy. Skalują
szczeble powietrza, wznosząc się
i schodząc - jesteśmy trochę
niżej. Trawa nas okrywa.
Ale posągi tutaj stoją, proste jak
horyzont. Stanowiska,
tak - ale co one oznaczają
dawno upadło.
Anioły pamięci: wskazują
na śmierć czasu, nie
siebie ponadczasowo i bez
przypomnienia. Ich
siłą jest stać
nieruchomo, poświata
starej religii.
Można je sobie wyobrazić
czujących - to znaczy, możemy
przypisać twardość kamienia, jeden po
drugim, nasze własne pięć zmysłów, aż do wiosny
do życia i
oddychać i kichać i chodzić
wśród nas.
Ale w rzeczywistości są
przeciwieństwem percepcji: my
zanurzamy w nich nasz wzrok. Dla wszystkich moje
współczucie, ja
przypuszczam, że oni nie widzą
w ogóle nic, bez oczu, aby wskazać
nasze nieszczęście, zadyszane i pełne wdzięku
ponad ruinami, które inspirują.
Mógłbym teraz zamknąć oczy i
uniknąć, być może, ślepego
lęku, że ich utrzymają skrzydła.
Widzialne ciało wyraża nasze
ciało jako całość, jego
asymetrie wewnętrzne, a także złamaną
symetrię, przez którą się błąkamy.
W praktyce mógłbym
wspomnieć o ludziach i rzeczach - pole
wokół mnie - jako kleksy: przedmioty
dla fantazji, mroczne ale
czytelne. Wszystkie te
słowa mają inne znaczenia. Trochę
opisane może za
obszernie do przeczytania.
Chwila i chwila i chwila, a po chwili
zrobić coś jak zawsze.
Z ontologicznych bibelotów i…
nie wiedząc dokładnie co one
znaczą, wybieram moich
czterech ambasadorów: mój
dublet, mój cień, moje błyszczące
okrycie, moje imię.
Wyryte nazwiska nie są ich
nazwiskami, lecz naszymi.
Oczekiwanie, bez końca
grawerowane, to pytanie
co żebrze. Skazy na odsłoniętych
powierzchniach - wieczysta
korozja - ożywiają cechy
przymocowane do kamienia.
Nie spodziewając się niczego bez
walki, nie spodziewam się niczego
ale walczę.
Pierwotny Adam, nasz
archetyp - lekki na plecach, ciężka
substancja pod nim - wejrzał
w niepewne głębiny,
zakochał się w tym i wpadł
we własny cień.
Legenda lub historia: ślady stóp
mijających wydarzeń. Panie
jakże nasza informacja
wzrasta.
Ja widzę jedynie
powierzchnię - wystarczająco złożoną, jej
przerwy
ciemnoniebieskie - sugerujące, że ziemia
jest pusta, rozciągnięta wokoło
co musi być całą resztą.
Mój „świat” jest skąpy – kilka
elementów, które się
łączą, jak sztuczki światła, aby
naszkicować najprostszy zarys. Ale moja
pustka jest hojna, łamie
jego ramę, kusząc mnie zawsze do
skrętu jeszcze raz, jeszcze raz, bo każda
co się pojawia sugeruje coraz więcej i więcej
innych, dalszą pustkę.
Aby dotrzeć do pustej przestrzeni, przemyśl
każdy przedmiot - bez niszczenia
jego pozycji. Upiornie wtedy, z
zawartością co zniknęła,
próżni nie będzie, jak ty
może się spodziewasz, upaść, ale
zatrzymaj się tam,
pusto, czekając na najazd
ponownych spotkań siedem razy
gorszych niż wszystko co znasz, siedem innych wymiarów
zwiniętych w naszą trójkę.
Ale czas mija, na
okazji, szybciej niż
to. Wdychaj naszą nieobecność. Nie
wykonuj ruchów.
Drzewa padają, losowo i
posadzone,
sposób w jaki myślimy.
Zwierzę ofiarne jest
pochłaniane przez ogień, wznosi się w tłustym
dymie, ofiara
ku niebu. Ziemsko
odmówi napaści
nieba, ponieważ jesteśmy zanieczyszczeni przez
pojęcia wieczności. To jakby
list miłosny - lub wszystko co ja
napisałem - miało być
podarte, a kawałki
rozproszone, w porządku
aby dotrzeć do ukochanej.
Brak wstępu po
zachodzie słońca. Pod jak ogromną
nocą, co my nazywamy dniem.
To, co stoi w miejscu, jest po prostu
rozszerzone - co się
rusza jest w przestrzeni.
Nieruchome postacie, tutaj w
wyścigu ze śmiercią w przygnębieniu ich
głowy jak ciemny nimb.
Nieruchomo trwają - stojąc chwilowo -
idź: mają ruchy
jak przepływ wody, jak
lód, tylko wolniej. Nasz
czas to rzeka, ich
szkliste morze.
Dryfują, jak my to
robimy, w tym ogrodzie tak wytwornym, tak wspaniałym
niewybrednie. Wątłe
skrzydła, palce zbyt delikatne. Ich twarze
piegowate, wietrzne.
Czysty duch, rzekł Anielski
Lekarz. Ale nie te
anioły: czysta widoczność, zawis,
odnosząc horror do dnia,
by go anulować i zachować.
Najgorszą śmiercią, gorszą
niż śmierć, byłoby umrzeć, nie pozostawiając
niczego niedokończonego.
Gdzieś w moim życiu, tam
musi być - teraz pochowane pod
długą akumulacją - jakaś skrajna
radość, która nigdy nie wypowiedziana, nie może
być przypomniana. Jak inaczej w tym
nieprzytomnym mieście mógłbym
takie poczucie umiejscowić?
Chciałbym
wznieść . . . Co jest przeciwnością
Ebenezera?
Noc, ze swoją kryptą, jej
kołysanką. Wściekłość
na koniec dnia: niecierpliwość,
jak łódź wieczorem. W kierunku
horyzontu, jakby
w dół brzmiącej linii. Barkarola,
marsz pogrzebowy.
Nokturn w samo południe.
Historia edycji tłumaczenia
| Autor: |
(brak) Edytuj metrykę |
|---|
Komentarze (0):